Pedro Mafama

Mesmo o título do álbum. Já te perguntaram o porquê e tu dás a opção de várias leituras – de humor, de algo trágico ao mesmo tempo, mas também muito centrado em otimismo. Há bocadinho falavas de uma certa baixa autoestima que sofremos culturalmente os últimos anos. Sentes que este título pode ser um ato contra o sistema? Quase uma reivindicação de otimismo e de voltar a trazer algo de positivo?

P: No sentido de uma mensagem que eu quero entregar ao mundo quase? Estou a perceber. Não sei se vou tão longe porque sei que ao mesmo tempo que eu estou numa fase superfeliz, há pessoas que estão numa depressão, e eu não estou a querer dizer às pessoas “ponham-se todos felizes”. Isso seria ingénuo e até um bocadinho isolado da minha parte. Mas há uma coisa importante a fazer aqui, que é: sinto que há um ciclo na Música e na Arte; há um vício de que as coisas, a Música e a Arte boas, só nascem de lugares maus, de depressão e de mau estar. Acho que isso é uma ideia romântica que é muito tóxica e acho que isso sim era uma coisa que eu queria provar: podemos perfeitamente estar bem para fazer música boa. Não precisamos de passar pelas ‘passas do Algarve’ para depois sair daí e ir dizer ao mundo o que se passou. Isso vale e o meu disco passado era bastante isso, mas acho que é importante para a nossa vida mental saudável até que nós mostremos que não há só isso, não há só música confessional, de contar as minhas dores. Depois isso também é um ciclo. Eu já fui contagiado pelas depressões de artistas que eu oiço. E acho que era importante fazer esse trabalho porque há música muito boa e muito bonita que nasce de um sítio mais racional, mais acordado, mais diurno. E eu quis fazer isso neste álbum e soube-me muito bem, que é um lugar de escrita um bocadinho diferente, sem ser só o confessionário. Ser mais uma observação sobre a cidade, sobre aquilo que se passa à nossa volta. As três Marchas que eu tenho no disco começam com as descrições de cidades. A Marcha Bonita: Nesta cidade esquecida Sempre em festa Sempre em crise Com humildade e muita ginga Só assim se faz o que é preciso. 

A Estranha Magia: Em cada noite de luar, sentem-se as árvores a dançar O carro passa a dar kizomba, o barco serpenteia o mar. 

É bom imaginar árvores a dançar. É uma coisa agradável, não é? 

P: Sim, e eu precisava de desbloquear – e precisava muito de desbloquear – este sítio, onde não fosse só eu, eu, eu. Consegui isso também ao escrever as coisas belas que nos rodeiam. 

É esse o feedback que tens das pessoas que ouvem as músicas? 

O feedback ainda é muito recente porque acabei de lançar o álbum. Ainda não tive tempo para absorver, porque também estava tão submerso no trabalho de acabar o disco e no labor da mistura e da masterização e etc, que não sei se pedi muitas opiniões nesse sentido. Estava a tentar reabilitar a minha ideia até ao fim, concretizá-la, ou seja, não ter muitas opiniões concetuais porque estava decidido numa coisa e queria um bocado ir até ao fim com isso, e concretizar o objeto em termos técnicos e fechar tudo. E acho que, a partir de agora, é que vou ter – é que vou viver – o disco. Também nos concertos e com cada pessoa que vou encontrando na rua. Aí acho que vou viver mais o disco. 

Sobre pedir opiniões. Há pessoas a quem recorres, que recorreste? Colaborações? Como é que vais encontrado esses parceiros criativos? 

P: Eu tenho parceiros com quem trabalho desde há muito tempo, seja a minha equipa da Arruada, seja o Pedro da Linha – que coproduz as coisas todas, ou seja pega nas minhas ideias e nas minhas maquetes e leva-as ao próximo nível. O Filipe, que masterizou o disco, e que foi uma pessoa que me procurou para trabalhar. O Caniços, sim, sem dúvida que me ajuda sempre, que sempre me ajudou nos videoclips obviamente, mas que até nos últimos tempos o procuro mais como opinião mais concetual, mais geral. Por exemplo, ele estava lá no Preço Certo, não para realizar, mas mais como uma ajuda de opiniões. E depois tive outra coisa neste disco, que foi colaborar mesmo com pessoas ligadas aos géneros musicais que eu abordei, por exemplo, o Luís Rodrigues que é o líder do Cavalinho da Marcha de Alfama, que fez os arranjos todos de Marcha. O Diego El Gavi que me foi apresentado pela Maria Gil, que é uma ativista cigana que está a fazer um trabalho muito importante e com a qual eu fui ter para saber mais sobre as rumbas portuguesas, e perceber como é que podia abordar este género musical de uma forma correta e respeitadora. Ela apresentou-me ao Diego El Gavi que me deu esse lado musical, técnico e o contributo dele para a música do Estrada. Houve várias pessoas, o Jorge Fernandes, que fez um arranjo de Fado para o Golo! e que me apresentou o Chico Montoya também. Este álbum tem muito mais colaboração e muito mais equipa e muito mais conversa. Muito mais coletivo, do que o álbum passado. E acho interessante haver uma coisa que é completamente simétrica que é o álbum passado tinha mais colaborações, mas a música era muito mais individual, eu estava muito mais sozinho a todos os níveis. E neste disco não há uma única colaboração, mas eu colaborei com uma data de gente. Colaborei com mais pessoas do que nunca e gosto disso. 

Tu fazes imensa pesquisa. Internet, bibliotecas, várias fontes... Há aqui uma parte sobre as pessoas que estão ligadas a estes géneros musicais e que fazem parte da raiz de cada um deles, então também foste beber diretamente a essas fontes, não é? É importante dar lugar a essas vozes, a essas pessoas. 

P: Sim, sem dúvida. Uma coisa que eu aprendi neste disco, com estas conversas, com estes encontros com estas pessoas, é que para mim é muito claro que seja a voz do Diego El Gavi a cantar uns ai ais, ou o teclado José Lebre, que é um músico cigano português (mostrei o teclado do José Lebre no Estrada), todas estas vozes e este género musical da rumba portuguesa têm uma história e uma vivência que eu acho que não pode ser totalmente separada do sítio de onde vêm. O Diego El Gavi quando chega e canta um ai ai ou um olé, trazem toda a carga, uma vivência, várias gerações de uma comunidade cigana portuguesa da qual não se pode desassociar o género musical. Se não vira só um acessório estético e, para mim, não é só um acessório estético. Há também um fascínio estético, claro, mas não pode ser só um acessório estético. E foi muito importante ter um registo, ter uma mão cigana a tocar aquele teclado – aliás que tocou os teclados quase todos do álbum, mas no Estrada era particularmente importante que houvesse esse registo, destas pessoas, porque trazem uma história muito importante de ser contada, em cada voz, ou cada palma, ou cada tecla. 

E muitas vezes não se lhes é dado esse lugar, esse espaço. Sentes essa responsabilidade em, de certa forma, abrir determinadas portas para esses artistas? 

P: Não sei se diria responsabilidade porque mais uma vez seria estar a pôr muito peso em mim mesmo, e estar a sobrevalorizar-me acho eu. Mas acho que a Música e a Arte têm o potencial de criar ligações que as pessoas ainda não tinham visto, como eu estava a dizer-te há bocadinho. E acho que isso, por sua vez, tem um potencial libertador, tem um potencial revolucionário. Acho que seria muito pretensioso para mim dizer que vou ajudar, eu vou fazer uma revolução. Acho que seria presunçoso da minha parte, mas acho que sim, a Arte tem o potencial de criar coisas que podem ser potencialmente revolucionárias. 

Essa quase reparação com o Passado, ou falar sobre o Presente, se calhar pressupõe...

P: Sim, ou seja, se pensarmos nisso, só o facto de se calhar estar a dar uma continuidade a géneros musicais que até têm uma história; que em certas alturas foram usados para temáticas nacionalistas por exemplo; ou seja dar histórias de quotidiano que estes géneros musicais já têm, mas dar-lhes continuidade, acho que só por si já é alterar o rumo de algumas coisas na nossa cultura. E depois, no caso específico do Estrada, esta justaposição do canto alentejano, desta moda alentejana que é o hino dos mineiros e a rumba portuguesa, fala muito só por si. E essa justaposição – ou seja, o que é que está a acontecer? São dois elementos, dois universos aparentemente distintos, mas que têm musicalmente muito em comum - o canto alentejano e a tradição musical cigana (basta ouvir o canto alentejano, para perceber que há ali semelhanças) - pôr dois mundos em colisão mas ao mesmo tempo em união, durante 3 minutos e meio. É uma coisa muito bonita que só na Arte pode acontecer. 

Esses géneros sempre foram algo que tu ouvias, que fizeram parte da tua vida, mas de que forma, e pegando aqui na conversa que estávamos a ter há bocado – que  referências é que enquanto adolescente, tendo em conta que isto não eram géneros propriamente populares, no sentido cool da coisa, como é que isso para ti entrava em colisão? Ou, que posters é que tinhas no quarto? 

P: Posters de folclore. Não (risos). Eram posters de rappers americanos com tatuagens em tronco nu, com pistolas e lenços na cabeça – que acho que é importante e acho que essa música popular também é boa, aliás é muito boa e tem o seu lugar. Mas, durante muito tempo, lembro-me de ao sábado de manhã haver um vizinho meu que punha folclore minhoto aos altos berros, e eu lembro-me que aquilo não era fixe para mim. Aquelas vozes esganiçadas. Mas eu acho que isto é comum à nossa geração. 

Claro, eu ia para a Terra dos meus avôs, lá é que convivia com os bailes. Alturas muito sazonais e específicas em que era divertido, mas depois não ia ouvir aquilo na minha aparelhagem. 

P: Exatamente, exatamente, pois é. A mesma coisa acontecia comigo e acho que com toda a nossa geração e a geração da minha mãe, ou pelo menos, com a minha mãe era ainda mais isso. Qualquer coisa especificamente portuguesa lembrava-lhe o Fascismo, então havia uma aversão a tudo o que é folclórico e ao Fado, etc. Eu acho que eu próprio já ensinei algumas coisas à minha mãe e já a ensinei a olhar com um olhar novo para a nossa cultura, porque a visão dela estava influenciada pelos mitos fascistas. Ela estava a olhar para o Fado de uma forma muito diferente do meu olhar para o Fado, e o Folclore minhoto e etc. O olhar que ela tinha era muito diferente do meu olhar e da nossa geração agora. 

E quando é que estes géneros começaram a colidir na tua vida, quando é que deixaste de ouvir rap, ou quando é que percebeste que isto te interessava também? Quando é que foi tipo “ah ok, interessante”? 

P: Uma coisa que me marcou muito foi ir ao Museu do Fado e perceber que o Fado é quase certamente de origens africanas, tal como os géneros musicais americanos e brasileiros que eu ouvia e que a minha mãe ouvia em casa. Ou seja, isso fez-me perceber “ah ok”. Virou esse género musical totalmente ao contrário para mim e deu-lhe muito mais sentido, porque justifica muita coisa. Deixa de ser só uma saudade dos barcos, que é uma história completamente romanceada, uma história de marinheiros e com coisas com as quais eu não me conseguia conectar, e passou a ser um choro de opção, da falta de liberdade, um lamento que imediatamente relacionou o Fado com os outros géneros musicais globais, ou seja o Samba, os Blues, e tudo aquilo que esses géneros musicais deram origem. Conectou logo o Fado com os outros géneros, reposicionou para mim o Fado dentro de outros géneros musicais. Depois estive em Bruxelas e conectei-me mais com a cultura magrebina, que também me deu outro olhar sobre a cultura portuguesa. E comecei a ver a cultura portuguesa através, se calhar especialmente, destes dois eixos, do árabe e do mundo africano – e dos legados destes dois mundos na música portuguesa – e fez-me olhar com um novo olhar para a nossa cultura. Ou seja, são duas culturas que marcaram muito, muito, aliás basta olhar para o mapa e percebemos porque é que isto aconteceu – e, se calhar, foi assim esse o ponto de viragem. E depois fui por aí fora.